Я так спешил и не успел повидать свою бабушку, самого близкого и родного мне человека. Шумный зал аэропорта, стоянка такси, и я уже еду в пансионат, который находится далеко от города. За окном пейзажи золотой осени, а в сердце застыл весь мир. Не стало моей дорогой бабули. И только теплые воспоминания о ней мелькали на фоне желтой листвы деревьев. Чувство вины за ее нелегкую жизнь сжимало сердце, накатывались слезы, не мог найти себе оправдания. Если бы была жива моя мама…
Прошло 10 лет после смерти матери. В нашу семью пришла мачеха, почти ровесница моей сестры, такая вся разукрашенная и блестящая, как новогодняя елка. Очень невзлюбила она бабушку, всячески старалась оскорблять её, и каждый раз напоминала, что для стариков существуют специальные заведения.
Я учился в другом городе и виделся с бабушкой редко. Письма, которые получал от нее, были очень теплыми и родными. Она мне говорила, что всегда интересовал ее один важный вопрос: для чего живет человек? Ведь должен быть какой-то смысл, потому что без этого внутри пустота. Всю свою жизнь она искала ответ. Ей казалось, что смысл жизни — это великая тайна души.
Пансионат, тишина, соболезнования. Комната моей бабушки и узелок с вещами, оставленный для меня. Развязав, нашел ту самую пуховую шаль, которую привез ей на день рождения в прошлом году. Прижав к себе, почувствовал тепло и запах духов. Я не заметил, как на пол выпала книга.
Директор пансионата рассказала, что она сама хотела сделать сюрприз, но не успела. Эту книгу помог издать спонсор пансионата, один знаменитый художник уже преклонного возраста, который часто навещал бабушку и называл ее своей подругой. Книга в глянцевой обложке ярко-желтого цвета с таинственным названием «Сокровищница в пуховой шали».
Я принял предложение пожить в бабулиной комнате. Мне очень хотелось прочитать книгу здесь. Состояния, которые пережил, невозможно описать: какие-то необыкновенные чувства любви и радости заполняли мое сердце. Мне казалось, что время исчезло… Только иногда мой поток мыслей прерывал стук в дверь, когда приносили еду.
Возвращался домой поездом, смотрел в окно, провожая дождливый день золотой осени, и все заново и заново переживал жизнь своей бабушки. Только сейчас я понял, почему она тогда заплакала, когда я накинул ей на плечи пуховую шаль… Завернутая в нее книга стала для меня просто сокровищницей. А написала бабушка о своей жизни то, о чем близкие и не догадывались…
Янина Голубовская
