Портрет души художника

К 11-ти бабуля нажала на кнопку, жалюзи в доме всползли вверх, и солнце хмарного денечка засветило в кабинет уместно скупо. Болею.
Разлипучиваю гриппозно затекшие глазюки. Еще пару часиков, и припрется бабулин друг моего возраста, художник, ее тайное намерение на наше объединение. Он мне… никак. Но я люблю бабулю и ее матримониальные стремления по поводу ликвидации моего одиночества.

Бабуля нарядно оделась, художник прибыл, рассыпался в комплиментах. Сижу, с усилием запихиваюсь внутрь их компании. Кормлю парочку закусками, рыбой, давлюсь комплиментами по поводу своей стряпни и внешности. Все.
Разговор пошел на тему нового дома. Художник хочет увидеть, как живут буржуи. Бабуля ведет его снизу наверх, он сыпет алмазную пыль на бабино эго, хвалит дом.
Теперь просит возможности выйти в инет, даю. Настает его очередь. Это его «дом». Хомяк. Хоумпейдж. Все о нем. Полотна, периоды, техники, что творит теперь, что творил раньше, его периоды, в том числе и не только живописные… Стихи, музыка, танец. Картина жизни. Полотно, которое пишется, и… невозможно, не получается окончить.
Художник рисует мужчину и женщину, гармонию и… ее нет. На полотне они врозь, эти два начала, врозь также, как и в его жизни. Он одинок.
И вроде бы в нем светится «нечто», хочется «нечту» скрозь скорлупу материального идиотизма пробиться, а художник, понимая тщету материального мира, все равно это «нечто» очень тщательно гонит в рамочки и сумочки сегодняшней материальности. Вот и нет его музы, отвернулась и смотрит куда-то, где рамочек нет…
В общем, бабуля уснула у монитора, а мы с неподдельным интересом прошвырнулись по хомяку, а потом, разбудив нашу сваху, решили прощаться. Что и сделали, с обоюдным облегчением. Где-то читала, что нельзя запрячь в одну упряжку осла и трепетную лань… Я, правда, не знаю, если пытались, то зачем?
Doll