Лет десять я работала уборщицей. Мыла подъезды.
И знаете, что я вам скажу, когда годами машешь тряпкой изо дня в день, многое начинаешь видеть и понимать по-особому.
Ты моешь – люди ходят. Вверх – вниз, вверх – вниз. Мимо тебя или почти наступая на тебя. Но точно не принимая тебя в расчет.
Кто-то – прямо по мокрому полу, привык, очевидно.
А этот мечтатель вообще не видит пола. Весь сам в себе. Поэт!
Это мои любимчики – извинятся, бочком пройдут. Интеллигенция!
Жильцы из 5-ой квартиры всегда здороваются, а из 10-й – задирают нос .
Петр останавливается поговорить о жизни – скучно ему, один живет.
Гурьбой спускается многодетная семья. Всегда улыбаются.
А эти опять поругались, идут отдельно, сердитые.
И дети, конечно, от них и грязь, и радость.
В общем, разные люди живут в подъезде.
Я всех их знаю. А они зачастую не знают друг друга совсем, как будто каждый один в доме живет.
Зачем я все это рассказываю? Не знаю…
Вдруг захотелось сказать, что все, что на душе у нас, выливается в мир!
И любовь, и ненависть.
И грусть, и одиночество.
Все, что есть в тебе, что впитал из семьи.
Все это не наше личное, все – от кого-то. И все это мы несем другим.
Мы и все, кто вокруг – в бесконечном танго.
Кто как на кого посмотрел. Кто что о ком подумал.
А если подумать о соседях? Познакомиться поближе, порадоваться вместе, помочь, когда нужно.
Может Петру было бы с кем поговорить? А?
Вы все мне не чужие.
