10 градусов ниже нуля, непролазная темнотища и столица Германии «за бортом». Зеля тщетно вымуркивает добавку к ужину. Симулируя кошачью нежность, дырявит когтями бедро. Скидываю, а он обратно, снова мурчит, четырнадцатилетний, непроглядно черный пушистый кот. Он просто хочет выжить.
Способность любить. За или вопреки? Или это фантом? Навязанный социумом эфемероид? Несуществующее, растиражированное со времен бородатой древности нечто?
Сегодня я тебя — да, а вот завтра…? Мы знаем, что завтра может не наступить. Может быть, словно в бегах за линией горизонта.
Так, в самом деле, есть она? Любовь? Вроде, есть. Но изменчива – переменчива — хамелеончива. И оправдание измене находит, и находит повод разрыву от «просто так, надоело…». Или… влюбимся на… временной промежуток реализации гормонального эксцесса, чтобы… раскаяться и проехать… экстремально мимо друг друга.
Природа нас разделила. Мы женщины, они – мужчины. Но, чтобы друг от друга не отлепиться, позаботилась о неотменимости тяги друг к другу. Это наша любовь? Тогда почему ее пропивают, меняют на водку или покруче?..
Или любовь, когда вопреки чему бы то ни было, хранят то совместное, что случилось уже и случится еще. Берегут, заливая огонь непрощенья, убегая от пропасти непонимания в память о том, где случилось быть вместе. Просто … и невыносимо, необъяснимо, сверхчеловечно едино? Это, или…
Способность любить
